那是一个被暮色浸透的傍晚，我蹲在画室角落的旧书架前，指尖无意识地摩挲着泛黄的《芥子园画谱》。窗外飘来玉兰花的香气，混着松节油特有的清苦，在空气中织成一张温柔的网。忽然想